Die Krähen fliegen
zur Blutbuche hin
im Glas funkelt der rote Wein
Lolch und Bibernell
sind lang schon verblüht
nur noch das Blutströpfchen blüht
Der Wind spricht in den gelben Blättern der Esche
als ob Hugin und Munin wiedergeboren wären
Es ist so still als flüstern Sybillen
ein uraltes Druidengebet
Der Träumer berauscht vom wiederkehrenden Traum
weiß um die Zeit nur zu gut
zwei letzte Nächte noch und
Ygdrasil steht kahl
Der Wein im Glas
wird langsam schal.
hukwa
